Cartas de jabón.
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Fueron cartas de otoño las que invictas crucificaron mis piernas en la espina verde del nopal. ¡Ya vez, hoy voy a tientas, sosteniendo en mis brazos la cadena de añoranza que fueron tus besos!
¡Tan clavadas las llevo en la piel, que al tocarlas, se esfuman y se elevan en altitudes indelebles! Pobre tinta sacra, ahora canta en tonos de cítaras, la aleluya que antes le enseñaba. Lo llevo en la piel, ¿lo vez? puedo firmar con esta tinta, la nueva esperanza.
El río de tu nombre corre al fin vacío y los tientos y los escantilleos de mis debilidades se juntan en el oro perfumado de tus palabras. Te expusiste tanto, que yo misma borde alucinaciones entre las venas de mis cavidades.
Mis manos se refirieron alejándose de mi cuerpo y mi cuerpo exploto en mil pedazos hasta sangrarse. Hoy, dejo mi carta de otoño en el ágata inaudita que se encuentra entre las piedras de casa.
Les han salido piernas, pero se quedaron prisioneras y ahora hay que cambiarles el fondo dicromático que les creaste, ¡créeme el oro tiene trazos de negro y no tengo motivos para pulirlo!
Les han salido piernas, pero se quedaron prisioneras y ahora hay que cambiarles el fondo dicromático que les creaste, ¡créeme el oro tiene trazos de negro y no tengo motivos para pulirlo!
Me quedo aquí, en cuatro pies desenterrando aquellas azucenas que se negaron a nacer para transportarlas al campo, donde podrían correr y alejarse de mis pensamientos.
Les han salido piernas, pero se quedaron prisioneras y ahora hay que cambiarles el fondo dicromático que les creaste, ¡créeme el oro tiene trazos de negro y no tengo motivos para pulirlo!
Les han salido piernas, pero se quedaron prisioneras y ahora hay que cambiarles el fondo dicromático que les creaste, ¡créeme el oro tiene trazos de negro y no tengo motivos para pulirlo!
Me quedo aquí, en cuatro pies desenterrando aquellas azucenas que se negaron a nacer para transportarlas al campo, donde podrían correr y alejarse de mis pensamientos.
Ya todo acabó, ya mismo se serenó la nostalgia y gire de costados los espasmos, aboque el camino y deje que los de atrás gimieran en mi contra.
Batallas, ¡cuántas batallas se han perdido entre estas letras, fueron tan necias antes que quemarse!, que yo misma pinte su negro caracol y le escarbe en la tierra los gusanos de la carne.
Ahora puedo irme y aunque el danzar de bruces no sea mi campo, voy a danzar y danzar y danzar hasta alcanzar yo misma lo inaudito, lo glorioso y lo innecesario.
¡Cartas de otoño!, es perfecto ver como terminaron quemadas y en el suelo antes de elevarse como pompas de jabón de otros colores y por otros colores.
¡Ahora todo es tan distinto que ya puedo marcharme!
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Daanroo
